En el instituto. Última hora del día en clase de literatura. Un compañero se ha sentado a mi lado. Es el típico que lleva rastas, viste camisetas negras y en mochila siempre lleva  chapas contra la guerra, insignias nacionalistas, anarquistas y de todo tipo. No suelo hablar mucho con él pero me cae decentemente bien porque creo que al menos tiene ideales.

En medio de clase me dice:

- ¿Vas el próximo martes a la manifestación?

- ¿Qué manifestación?

- ¿No te has enterado?

- No.

- La manifestación a favor de la lengua valenciana.

- Pues no, no voy. Paso de todo eso.

Parece que se queda decepcionado conmigo y no contesta. Se queda mirando mi camiseta de Kurt Cobain en la que aparece una foto de él y arriba sale el año de nacimiento y muerte.

- ¿Quién es ese Kurt Cobain que murió tan joven? Me suena de algo.

- ¿No sabes quién es Kurt Cobain?

- No.

- El cantante de Nirvana.

- ¡No jodas! ¿Está muerto?

- Sí.

- ¿Y de qué murió? ¿De sobredosis?

- No. Se pegó un tiro.

- ¿Y por qué se pego un tiro?

- Depresiones, drogas, amoríos... dicen que la mujer, Courtney Love, estaba implicada en el asunto. Pero nunca se ha sabido nada.

- Joder... yo pensaba que Nirvana aún iba por ahí...

- Ya...