Es sorprendente: toda la clase sabe cómo me llamo. Todos se dirigen a mí y me dicen: Fredy esto, Fredy lo otro. Sin embargo, yo tan sólo me sé el nombre de tres o cuatro personas. Incluso hay gente que me llama por mi nombre sin que nunca les haya dirigido la palabra. Yo no sé cómo lo hacen, no entiendo cómo pueden tener tanta memoria. Cuando me presentan a una persona nunca consigo retener su nombre, se me olvida a los dos segundos. Seguramente se deba al profundo desprecio que siento por la raza humana.

Pero intento encontrar alguna explicación a todo y lo que mi mente paranoica intuye, es que todos saben mi nombre porque siempre me critican a las espaldas. Los nombres de los más criticados se aprenden enseguida. Seguramente hablarán de lo retrasado que soy, de lo raro que soy o de lo hijo de puta que parezco.

Sin embargo, mi mente delirante considera que todo el mundo sabe mi nombre porque soy el que más destaco, el más atractivo, el que mejor habla y el que tiene el paquete más grande. Las mujeres cuchichean a mis espaldas y suspiran por mí en cuanto me ven. Se pelean por mí y discuten por saber a cual de ellas les he dirigido una mirada, cuando yo sólo estaba mirando una mosca que volaba. Ellas lo disimulan y no se atreven a decirme nada porque me ven como algo imposible. Es normal, ellas se infravaloran y se preguntan: ¿Cómo el gran Fredy va a fijarse en mí si él podría tener a todas las que le diese la gana? Y claro, después prefieren intentarlo con seres mucho más inferiores que yo y que están a la altura de sus posibilidades. Y por ello no me como ni un rosco.

Mis delirios de grandeza también me dicen que los tíos no me hablan porque me ven como al competidor más fuerte. Creen que les voy a quitar a sus novias y las alejan de mí por miedo a que me vean y se enamoren de mí. Se creen que a mí me van a interesar las tías vulgares como ellas.

           ¡Que olviden mi nombre!