El rastafari lo trajo la semana pasada y ni si quiera se molestó en preguntar a los demás si podía traer a un perro, ¿para qué? Aquí parece que todo el mundo hace lo que le sale de la polla y no les importa si están molestando a otro.
Al principio era muy agradable verlo, era tan pequeñito y gracioso... yo no paraba de jugar con él, iba a ser mi nuevo amiguito. Estuvo conmigo todo el día y se acurrucaba a mí lado cuando yo leía. De hecho, cuando el rastafari volvió a casa no quiso despegarse de mí cuando lo llamaba. En unas horas ya me quería más a mí que a él, es normal.
Pero luego, durante el transcurso de la tarde, comenzó a mearse por toda la casa. La gota que colmó el vaso fue cuando sentí una presencia pestilente en mi habitación y hallé una tremenda mierda debajo de mi cama. Entonces me enemisté con él. Decidí echarlo de mi habitación. El rastafari me lo había dejado al cuidado y a partir de entonces pasé del chucho. Pero los perros son inteligentes y rencorosos, y este estaba maquinando una venganza contra mí. Cuando salí de la habitación descubrí otra mierda enorme encima del sofá y el perro me miraba como si me ofreciera un regalo de Navidad. Yo ya estaba histérico.

Llevamos una semana así y yo ya estoy cansado de limpiar sus mierdas. El rastafari no lo cuida y siempre me lo deja cuando se va. He limpiado más mierdas y meados que su propio dueño. El perro no tiene culpa de nada, el perro necesita cagar, lo que pasa es que el rastafari tan sólo lo saca a pasear una vez a la semana. Los perros necesitan salir a la calle para que corran y huelan los culos de otros perros. Yo estoy harto de que en esta casa se me considere un pringado. Algún día, cuando todos duerman, incendiaré el piso y me largaré.

    Últimamente recibo demasiados elogios. Mucha gente me felicita por unos artículos que escribí para una revista. Algunos, cada vez que me ven, me recuerdan que les encantan los relatos que leo en clase de diseño de personajes. Al principio, cuando me decían eso, me subía el ego, me hacía sentirme satisfecho con mi trabajo y me animaba a escribir más. Pero cada vez me siento más presionado. A medida que aumenta esa expectación por leer lo que escribo me siento más inseguro. Tengo miedo de defraudarles.
    Ahora, cuando escribo, siento el peso de sus miradas y veo que no soy tan libre como antes. Parece que siempre tenga que escribir textos de calidad y esperan que cada vez que lo haga sea para hacerles reír y pensar a la vez. Yo no puedo cargar con eso; también quiero escribir textos malos, sin sentido, decir cosas incoherentes, provocar a los lectores... y es que no hay algo tan incómodo para uno que los elogios. Pensarán que digo una tontería, pero prefiero mil veces antes que me insulten a que me adulen. Me gustaría que los lectores me encuentren errores, que me corrijan. Quiero que me lean profesionales y me digan cómo puedo mejorar lo que hago. No quiero creerme los elogios de gente que igual no tiene sentido crítico.
    Parece ser que soy el único que piensa que todo lo que escribo está plagado de fallos y le falta profundidad. Mi objetivo es que algún día me lean y se olviden de que están leyendo, quiero que sientan como propios los pensamientos que intento transmitir y para eso, créanme, todavía queda mucho.