No lo soporto más.

Todas las mañanas el rastafari me despierta con la música de mierda que pone. No tiene respeto por las personas que duermen. Vale que yo debería levantarme para ir a la facultad, pero me quedo durmiendo para descansar porque últimamente salgo todas las noches y me emborracho, vivo con resaca perpetua. Necesito el alcohol para seguir adelante, de lo contrario me asqueo del mundo y no puedo sobrevivir.

Cuando suena su estúpida música me dan ganas de levantarme y estrangularlo. Me gustaría decirle que su música es una puta mierda, que es punk barato para alternativos de turno sin cerebro que se creen que por llevar rastas y cuatro piercings ya son especiales, pero no son más que unos borregos más incapaces de leer un libro o de decir una frase interesante.

Pero no hago nada, me quedo en la cama y espero a que se acabe de duchar e intento dormir como puedo. Cuando por fin oigo que cierra la puerta de casa me levanto, así no tengo que pasar por el mal trago de verle la cara y cruzar unos saludos falsos.

Luego voy al comedor y me encuentro con los putos calzoncillos del rastafari en una silla. Llevan una semana ahí junto con unos calcetines ¿eso es normal? Decido coger la cámara de fotos y echar fotos para enseñar al mundo con qué tipo de cerdos vivo.

Después entro en la cocina. Está todo por fregar, el piso huele cada vez peor. Hace un mes que nadie friega los platos. Yo ya paso de hacerlo, llevo fregándolos desde que empezamos a vivir aquí. Se van a pensar que soy su chacha, así que yo ya no voy a limpiarles nada, estoy en huelga. Quiero ver cuánto aguantan sin fregar y de momento el resultado es este:

Luego busco algo para comer. No tengo comida, no tengo dinero, no tengo nada. Además, el rastafari y el otro se comen mi comida y se beben mi bebida. Tan sólo tengo lo justo para pagar el alquiler durante los meses que restan de curso. Suelo ir a casa de mis compañeros de clase para ver si me invitan a comer, cuando me ofrecen quedarme a comer les digo con indiferencia que es una buena idea, no quiero que noten que he ido a propósito a eso.

Últimamente no hago nada útil, estoy descarriado. Debería escribir más, debería leer más, debería hacer cosas más útiles y luchar por lo que quiero. Debería dejar de andar con mala gente y ponerme a trabajar. He de convertirme en alguien grande, he de mejorar mi forma de escribir si es que algún día quiero escribir el libro que tengo en mente o quiero ser un guionista respetable. Pero soy incapaz, en estos últimos días no puedo escribir más de dos líneas seguidas sin que me estanque. Tampoco puedo leer un libro, cuando leo dos páginas me duermo. Sólo puedo salir, estar con gente, gritar, jugar al Pro Evolution Soccer 6 y hacerme pajas. Así de lamentable es mi vida.

Y no os he contado lo mejor. La semana pasada el rastafari celebró una fiesta en el piso e invitó a todos los amigos de su pueblo y a algunos compañeros de aquí. Cuando entré en casa a las diez de la noche me encontré con 20 personas bebiendo y fumando porros. El rastafari me saludó y me presentó a toda su gente. Entré en la cocina y estaba todo lleno de chicas cocinando una pizza. Una de ellas me preguntó si era yo el que escribía y le pregunté quién le había dicho semejante memez. Resultó ser el cocainómano, el amigo del rastafari. Así que estuvieron durante toda la noche diciéndome que les enseñase algo de lo que escribía. Las invité a entrar a mi habitación (que más bien parece una jungla) y se sentaron en mi cama. Les enseñé una historia y comenzaron a decir que escribía bien y esas cosas que tanto me agobian. Luego salimos de allí, nos fuimos por la zona de discotecas de la ciudad y allí una de ellas estuvo flirteando conmigo durante toda la noche. Bailó conmigo, hablamos de mil cosas, me restregó su culo por la cebolleta y cuando pasaba de ella y me ponía a hablar con sus amigas venía a por mí para captar toda mi atención. Cuando cerraron la discoteca nos fuimos todos de nuevo a casa. Todos tenían que dormir allí. Organizamos como pudimos los sitios para dormir, había gente que se había traído sacos de dormir. Yo saqué un colchón que tenía en la habitación y dije que quien quisiera podía dormir allí. Automáticamente entró la chica con la que había estado tonteando y cerró la puerta sin dejar que entrase nadie más. Enseguida pensé que quería tema, que la noche no se iba a acabar todavía. Comenzamos a hablar, nos acercamos cada vez más, le enseñé cosas que tenía en el ordenador, reímos ... cuando de pronto, y sin casi venir a cuento, me dijo que tenía novio. Cuando me lo dijo me miró fijamente, se notaba que quería saber cuál era mi reacción, quería saborear su triunfo sobre mí. Era de las típicas tías que necesitan ligarse a un tío sólo para aumentar su autoestima, aunque luego no hagan nada con él o ni siquiera les guste, sólo necesitan saber que hay alguien ahí fuera que se las quiere follar. En vistas de la situación decidí no darle tal satisfacción y le contesté que me alegraba mucho y le comenté que yo también tenía novia y que llevábamos cuatro años juntos. Hasta le enseñé un catálogo de propaganda que había por ahí y le dije que era la chica que aparecía en la fotografía, que era modelo y ahora mismo estaba trabajando en Madrid para una agencia de publicidad. Tras eso la conversación decayó y los dos nos dormimos. No paso nada, para variar.

Al despertarme fui al servicio. El piso parecía el infierno de Dante. Fui a recoger mi cámara para hacer fotos a tal espectáculo. Pero cuando fui a echar una foto me di cuenta de que la tarjeta de memoria no estaba dentro de la cámara, alguien me la había quitado porque yo nunca quito la tarjeta de la cámara. Algún hijo de puta amigo del rastafari me la quitó durante la fiesta. Puse el grito en el cielo y desperté a todo el mundo preguntando si alguien sabía dónde estaba. Nadie sabía nada. Me cagué en todo. Quise asesinarlos a todos. Ya no podía ni dejar las cosas en mi habitación, también me las robaban.

Sospecho de dos personas que han podido robarme, ambos tienen una cámara reflex digital y son las únicas personas a las que les sería útil una tarjeta como esa. Si fuesen unos ladrones normales me hubiesen robado la cámara para sacar dinero y no la tarjeta de memoria que en realidad sólo tiene el valor de 50 euros.

Algunos se preocuparon mucho por lo ocurrido y me ayudaron a buscar, pero estaba claro que alguien la había sacado de allí dentro, que la tarjeta no se había ido sola caminando.

Todavía no la he encontrado, pero si no aparece... en este piso van a rodar cabezas y acabaréis leyendo algún titular de prensa que diga: Un joven universitario mata a sus compañeros de piso con una katana porque no los soportaba más.

Cuando lo leáis ya sabéis quien ha sido.